lunes, 17 de noviembre de 2014

OJOS QUE NO VEN...

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El refranero español es muy sabio y “ojos que no ven, corazón que no siente” y... fregona que te ahorras. Estoy cansada de ver imágenes de madres “chupi guays” con la casa perfecta y ordenada, los niños perfectos, ellas divinas y el marido-amante-amigo- tocahuevos, en ocasiones perfecto. Por supuesto, ellas hacen de todo: se cuidan, van a pilates, trabajan en la calle, tienen una atractiva vida social (que no cultural, en muchas casos) y todo es o parece perfecto.

Señoras, que no nos engañen!!!!Esas mujeres no existen y sí las hay, que “haberlas hailas como las meigas”, tienen un marido con mucho dinero, una criada que les hace todo, un zapatero y un ropero que ni Zara y Mango juntos y una cartera con todas las tarjetas con las que compran hasta el tiempo.
Desde aquí, reivindico a la mujer normal, a aquella que no llega a todo, la que tiene cara de loca a las 11 de la noche porque tiene mil cosas que hacer, la que está todo el día sin parar porque tiene que hacer miles de cosas. Es cierto, que tenemos que delegar y dejar la etiqueta de “superwoman” atrás, pero mientras que llega ese momento, hay que seguir pero tenemos que  cuidarnos.


Así que, cuando el marido te supere, las pelusas te quiten las ganas de vivir, estés cansada de las clases de inglés, del estudio, del trabajo, de los hijos, de las facturas y se te ponga cara de :”no puedo más, cojo la recortada y me lío a tiros hasta con el gato….”, coge el bolso y a la calle. Pon cualquier excusa (no vale ir a por tabaco), y llamas a cualquier amiga y sino están disponibles, un café con lectura, una exposición, un paseo, tiendas, lo que sea para conectar con nosotras mismas porque “ojos que no ven…” (disgusto que nos ahorramos).



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lunes, 20 de octubre de 2014

LAS FALTAS DE ORTOGRAFÍA PROTAGONISTAS DE LA FERIA DEL LIBRO


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Ya sabemos que "errar es humano" y "herrar es de herreros",así que cuidado con la ortografía que tan menospreciada tenemos. A pesar de que para muchos la tilde es una tontería, para otros, cuidar la ortografía es un acto de amor a nuestra lengua y señores, hay que escribir bien.
La feria del libro antiguo de este año en Córdoba ha comenzado llena de polémica gracias al cartel que engalanaba la entrada en el que decía: "Fería del libro. Bulevard Gran Capitán". Por supuesto, las críticas han llovido a gusto de todos o disgusto de algunos. En ningún momento se ha criticado el estilo o el diseño del cartel, sólo su ortografía.
Es penoso, que suceda esto en cualquier cartel de publicidad pero en una feria del libro....parece cachondeo. Lo peor de todo no ha sido eso, sino la chapuza con la que se arregló el cartel ya que tapando la errata se colocó un trozo de papel con lo correcto.  Gracias a las críticas por facebook, internet y al infarto de más de uno cuando lo leímos, ya está solucionado con un cartel nuevo. Si es que "Errar es humano y rectificar es de sabios"o...no.







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miércoles, 15 de octubre de 2014

"AMAR LA HERIDA" ES AMAR LOS VERSOS DE CARMEN JUAN

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Carmen Juan y la portada de la edición elaborada por La Bella Varsovia

La poeta alicantina de 23 años, Carmen Juan Romero, acaba de publicar Amar la herida, poemario ganador del VII Premio de Poesía Joven "Pablo García Baena".
Amar la herida no es un poemario "bonito"(como me dijo la propia autora) que hable de flores, arco iris y la vida de color rosa, sino que es fascinante. Amar la herida  es íntimo, bello, escrito con la tinta del corazón, a veces cruel y siempre realista.
Nos muestras que la infancia y la adolescencia no representan para todos lo mismo y creo que en ocasiones no son tan maravillosas y son complicadas. Carmen Juan afirma en sus versos Fuimos niñas que no sabían ser niñas. Nos regala versos como nos abríamos las rodillas y después/ arrancábamos la costra, mostrábamos/ el hueso a las niñas. Todos los niños se han arrancado las costras y algo tan común y desagradable, Carmen lo transforma en hermoso y nos traslada a nuestra infancia de un modo sutil y original.
Lo que duele, lo que hiere y a lo que nos enfrentamos están en los versos de este libro. Un poquito de cada uno de nosotros ha sido capturado y plasmado por la pluma de la autora.
Sin duda, Amar la herida, es aprender a amar todo lo que tenemos, aunque sea feo. Amar la herida, es amar a Carmen Juan Romero y a sus versos.


VI
A las niñas hermosas se les abulta el vientre,
Paren niñas hermosas. Otra vez.

De nuestro centro nacen criaturas grises,
      viscosas. Mil
anfibios de golpe que se resbalan sobre el
asfalto del patio, que se arrastrarán
por las paredes y enfrentarán a la oruga
        yo
        no soy
       eso
y darán a luz a más niñas que no sabrán
ser niñas. Lucirán sus uniformes
blancos de cal.

Seguirán jugando a ser el bicho.


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martes, 14 de octubre de 2014

KOINÉ, ANTOLOGÍA POÉTICA DE AUTORES EMERGENTES

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Flores del Parnaso ha editado recientemente, la antología poética de autores emergentes, Koiné. Una excelente oportunidad para conocer algunos poetas de nuestro panorama literario.

Portada de la edición






Koiné es una antología poética de autores españoles hasta 35 años. Sin ánimo de lucro. Su intención, no es ser una descripción cerrada del panorama poético español. Ya que el mismo, por su gran potencialidad, siempre escapará, por suerte, a cualquier antología. Esta antología, pretende ser un extracto de las poéticas españolas más jóvenes. Con menos capacidad de ser escuchado. Una multiplicidad de autores, poéticas, temas, territorios, voces, estructuras, procesos y funciones de esa unidad llamada poesía. Poniendo énfasis mediante sus ilustraciones, en las siempre sugerentes relaciones entre las palabras y las imágenes. Un necesario artilugio poético, que pone de relieve, que nuestro principal valor para realizar cosas, somos nosotros mismos, desde su aspecto cultural, social y/o relacional.
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Y adquirirla en papel: (bajo la modalidad de impresión bajo demanda)

Se puede descargar gratuitamente aquí y solicitarla en formato papel. http://www.obrapropia.com/Obras/1415/KOINE-ANTOLOGIA-POETICA-ESPANYOLA-DE-AUTORES-EMERGENTES 


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sábado, 30 de agosto de 2014

COSMOPOÉTICA LLEGA A CÓRDOBA

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Otro año más, Cosmopoética llega a Córdoba. Las calles de la ciudad se llenan de poesía, palabras, sueños, sonrisas, calidez y días maravillosos que envolverán  a la ciudad en cultura.
No solo la palabra es la protagonista, también los escritores, la música y el arte en general.
El enlace para toda la información es: http://www.cosmopoetica.es/

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jueves, 21 de agosto de 2014

DETRÁS DE LA CÁMARA Y FOTOGRAFÍA POST MORTEM

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Siempre me ha encantado la fotografía, tanto desde el punto de vista profesional como estético, artístico, como recuerdo...En definitiva, en cualquier disciplina. Todos tenemos fotos especiales, fotos que nos hacen llorar, reír, emocionarnos, gente a la que recordar y vivencias maravillosas.
Desde pequeña ha sido una especie de obsesión para mí, quería retener todo aquello que me importase en mi retina y la fotografía es el arte que nos concede ese deseo. Conservo fotos de mi familia, de mis amigos, de toda una vida y lo sigo haciendo con mi hijo. Fotos con personas que ya no están con nosotros, de momentos inolvidables y nuestra vida.
Hace unos meses, viendo fotos antiguas, me pregunté quién estaba detrás de la cámara para plasmar ese momento. A veces, somos nosotros mismos, otras un amigo, un desconocido al que paramos por la calle, cualquiera podría estar detrás de la cámara. Sin embargo, hay fotos de las que sí sabemos quién la hizo. Esas fotos son únicas. La foto que hizo tu madre mientras hacías una trastada, la foto que te hizo tu padre mientras le sonreías regalándole un momento único, o la foto que haces tú, sabiendo que la persona que está detrás del objetivo desaparecerá en poco tiempo.
La última foto que le hice a mi hijo con su abuelo, me hizo reflexionar sobre todo esto. Todo lo que pensé en ese momento, lo que sentí, quise guardar ese momento para mí, para mi pequeño, por mi padre.
Aquello me hizo recordar la  costumbre que existía de realizar fotografías a personas fallecidas. Siempre me inquietó y me resultó bastante curioso, además de entender en cierta medida esa acción.
Esta "moda" comenzó en París en 1839 y se extendió a más países. Normalmente, se vestía al difunto con su propia ropa y la foto podía ser grupal o individual. Esta práctica no se consideraba morbosa, sino que estaba conceptuada como algo romántico, permanecer para siempre con los vivos y, hasta llegaba a ser un privilegio.
Aunque pueda parecer " de locos" y morboso, cuando vives la muerte de un ser querido de cerca, no quieres que desaparezca ni olvidarlo y no eres creyente, quizás solo nos quede la fotografía...



Foto familiar de la hija fallecida



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Foto de una pequeña fallecida simulando estar dormida

miércoles, 23 de julio de 2014

TEXTO DE ANA CARRETE

popserial: 2 poemas de Ana Carrete estarán en Pop Serial # 4: ". calcetines hasta la rodilla (feat. señor David Lynch y otras perras) (Explicit)" "surrealismo" y el primer libro de Ana, Baby Bebé, es publicado por Civil mecanismos de supervivencia.  Ella es la editora de New Wave Vomit.
Información de: http://www.playgroundmag.net/musica/articulos-de-musica/columnas-musicales/ser-una-princesa-en-una-torre-un-relato-de-ana-carrete

[Ana Carrete (1985) es autora de varios cuadernos de poesía, así como del alucinante libro de poemas “Baby Babe” (Civil Coping Mechanism, 2012). Durante mucho tiempo ha dirigido la famosa revista digital New Wave Vomit, que ha recogido poemas de los más jóvenes autores del panorama literario estadounidense. Su estilo, como se puede comprobar en la pieza experimental que viene a continuación, está a medio camino entre la ficción y la poesía. La traducción es de Zulema Couso].

Esta es una serie de sucesos y pensamientos que pueden haber ocurrido durante las últimas cuatro semanas.
Me llamaron mis padres y me dijeron que mi abuela estaba muy enferma en el hospital.
Me llamaron mis padres la semana siguiente y me dijeron diez minutos antes de que les diera clase de español a estadounidenses que mi abuela había muerto.
Conduje desde San Diego a Tijuana y unas dos horas esperé en medio del tráfico.
La espera para cruzar la frontera fue una mierda porque la policía buscaba al asesino de un agente y por supuesto pensaron que huiría del país y conduciría hasta México.
Me quedé sentada en mi coche, enfadada, llorando, odiando la música y hablando con mi novio.
Odié cada canción y me sentí identificada con cada canción.
Todas las canciones me recordaban a mi abuela.
Una canción dijo algo como “quiero ser tu hombre” y pensé en ser el hombre de mi abuela durante unos minutos.
Pensé en ser su hombre porque su hombre real (mi abuelo) la engañaba y tenía otra familia.
La vi dentro de su ataúd y quise que abriera los ojos.
Creo que he heredado sus manos bonitas y huesudas.
Heredar:
Derivar (un atributo, característica o predisposición) genéticamente de uno de los progenitores o ancestros: Ha heredado la belleza de su abuela.
Seguí mirándola.
Tuve que hablar con miembros de mi familia que no me gustan.
No preparé mucho mi clase.
No he preparado mucho mi clase.
No he podido preparar mucho mi clase.
Odié mi vida.
Personas a las que nunca veo me dieron cosas durante el funeral.
Personas a las que nunca veo y que detesto con todas mis fuerzas me dieron un pañuelo y un caramelo.
Personas a las que nunca veo y que no me caen ni bien ni mal me dieron un paquete de pañuelos.
Lloré y abracé a personas a las que nunca veo y puede que nunca vuelva a ver.
Lloré y abracé a personas a las que quiero y me sentí querida.
Me sentí demasiado sensible.
Me siento demasiado sensible.
Creo que eso es bueno.
Tuve pensamientos narcisistas y me sentí fatal.
Mi novio fue muy bueno conmigo.
Bebí alcohol y me sentí bien y mal al mismo tiempo porque mi abuelo era alcohólico.
Tengo miedo de convertirme en una alcohólica.
Bebí de todas formas.
He estado comiendo cosas asquerosas.
He estado comiendo una vez al día (la mayoría de días).
He eructado chow mein y me he sentido como una vaca.
He llevado tacones y me he resbalado con mi propio vómito en baños públicos.
Una noche fui a cenar a un sitio bueno.
Comí gambas con la familia de mi madrina.
Mi prima acunaba a su bebé y el bebé lloraba mientras me miraba fijamente.
El bebé movió las manos como si quisiera tocarme y lloraba e intentaba hablar.
Quería entender al bebé que lloraba pero no podía y eso me puso muy triste.
Sentía que el bebé quería decirme algo importante.
El bebé era precioso.
Mi novio me envió libros de poesía preciosos.
Me dieron ganas de llorar.
Quería abrazarle.
Puede que llorara.
Vimos la película de Expediente X.
Fui a recitales de poesía.
Leí poesía.
Escuché poesía.
Bebí.
Conduje borracha.
Mientras conducía por un puente, me imaginé que hacía un mal movimiento, perdía el control y moría.
Tuve un pensamiento ebrio, repulsivo, ridículo y retorcido: “Me siento atractiva y no quiero morir ahora”.
Me sentí como una gilipollas.
Tuve un pensamiento escalofriante: “Quiero morir y visitar a mi abuela”.
Tuve un pensamiento: “No quiero morir sola pero eso puede ocurrir porque soy estúpida”.
No paro de odiar y no odiar y odiar y no odiar mi vida y estoy cansada.
Anoche, sobre las 21h, iba andando para encontrarme con una de mis amigas y un tío me dijo “me encantan tus piernas”.
Iba hablando por teléfono, ignoré su comentario y seguí andando.
Se puso a seguirme.
Se puso a hablar conmigo y yo lo ignoré y seguí hablando por teléfono.
Me dijo que dejara de fingir que no lo escuchaba.
Le dije que estaba ocupada y que dejara de hablarme.
Siguió caminando a mi lado y me tocó la cintura.
Le dije que no me tocara.
Aceleré el paso.
Me dijo que no pretendía nada malo.
Le dije que estaba ocupada y seguí andando.
Me preguntó qué hacía.
Le dije que estaba ocupada.
Por fin vi a mi amiga y le dije que le estaba ignorando.
Ella le dijo que estaba claro que yo no quería hablar con él.
Él pidió un cigarro y ella le dijo que no fumaba.
Por fin desapareció.
No quiero sentirme como una princesa en una torre.
No quiero ser una princesa en una torre.
Quiero que mi pelo sea más largo que mi pequeño cuerpo pero no quiero trenzarlo y no quiero que nadie utilice mi pelo como una cuerda.
No quiero ser una mujer en una torre.
No quiero tener miedo de caminar.

martes, 15 de julio de 2014

FALLECE LA PREMIO NOBEL, NADINE GORDIMER

(información obtenida de la publicación El mundo)

Muere Nadine Gordimer, heroína literaria de la reconciliación en Sudáfrica

La autora de 'La hija de Burger', testigo y protagonista de la lucha contra el Apartheid, ganó el Nobel de Literatura en 1991.


Fotografía: EFE
La escritora sudafricana Nadine Gordimer, Premio Nobel de Literatura en 1991, ha fallecido a los 90 años de edad, según ha informado este lunes la emisora 'South African Radio'.
Aunque parezca una idea un poco fácil, la figura de Gordimer se puede explicar en relación a la de John Maxwell Coetzee, el otro escritor sudafricano de nuestro tiempo que todos tenemos en la cabeza: en relación, pero más bien, por contraste. El paisaje en el que los dos crecieron fue el mismo: la vida de la minoría blanca de habla inglesa en la Sudáfrica del Apartheid: blancos privilegiados pero más liberales y, hasta cierto, punto ajenos a los círculos del poder que controlaban los hablantes de afrikaans. Un mundo violento y amenazado.
Coetzee se fue, se fue hacia fuera (a Londres) y se fue hacia dentro: se ensimismó, se convirtió en el personaje atormentado e insondable de 'Verano', por ejemplo. Gordimer, en cambio, se quedó y decidió comportarse como una heroína. Se ligó al Congreso Nacional Africano de Mandela cuando el partido estaba prohibido.
Gordimer entró en contacto con el líder de la emancipación de los negros sudafricanos en 1962, a través de los abogados de Mandela, que eran amigos personales suyos. Por entonces, Gordimer tenía dos novelas, un puñado de libros de relatos y una obra de teatro publicadas. Su vida sólo se había ido decantando hacia la lucha por los derechos humanos muy tímidamente.
Gordimer era la hija de un emigrante judío letón; creció en Johanesburgo, se casó con un dentista, primero, y con un galerista, después, y entró en el pequeño mundo de la vida bohemia de su ciudad. A partir del momento en el que conoció a Mandela, su vida y su carrera encontraron un sentido que hasta entonces no tenían: la confrontación con el poder segregacionista. Gordimer ayudo a escribir discursos al líder del Congreso Nacional Africano; escondió a activistas en su casa; desafió a la censura; se convirtió en un altavoz de las reivindicación de los sudafricanos negros aprovechando su éxito internacional...
Y, por supuesto, convirtió el trauma sudafricano en el gran tema de sus novelas. 'El conservador', por ejemplo, era el retrato de un industrial blanco, conservador y solitario, abandonado por su propia familia que no soportaba la violencia con la que quería detener la historia.
'La hija de Burger' era el complemento de 'El conservador', un proyecto aún más interesante: su propósito era contar la historia de los activistas blancos en su país a partir de dos generaciones de una familia de comunistas de Johanesburgo. El gran momento de 'La hija de Burger' llegaba cuando un estudiante negro le decía a su protagonista blanca que todo su 'heroísmo' no valía para nada más que, en todo caso, para salvar su conciencia.
¿Estaba Nadine Gordimer hablándose a sí misma? Después de la caída del Apartheid y de su Nobel, su nombre se convirtió en una especie de monumento del optimismo oficial sudafricano. Y, como tal, su personaje se volvió susceptible de ser criticado. En 2006, apareció en el mercado la que tenía que haber sido su biografía oficial que, en algún momento perdió el favor de la biografiada. El autor, Robert Suresh Roberts, era un negro de Trinidad que, entre otras cosas, le reprochaba el confort acrítico con el que Gordimer había vivido en la Sudáfrica corrupta del Congreso.

lunes, 7 de julio de 2014

SERIAL, ANTOLOGÍA POÉTICA MUY RECOMENDABLE



La editorial http://www.elgaviero.com/ publica la antología de poesía formada por 20 autores "Serial". Una antología en la que la línea temática principal es un "guiño" a las series de televisión.
Una propuesta divertida, diferente,contemporánea y genial como todas las obras que publica el gaviero.



miércoles, 2 de julio de 2014

LA MUJER LOCA, DE JUAN JOSÉ MILLÁS

La mujer loca,  es la última novela del magnífico escritor Juan José Millás. Hoy buscando un libro en la librería para mis alumnos, lo he visto en la sección de novedades. Sólo he tenido ojitos para él. En unos días será mío!. Adoro la obra de Juan José Millás. Aquí os dejo la portada y el principio de la obra. Super interesante.


El capítulo aqui:

http://static0.planetadelibros.com/libros_contenido_extra/29/28151_La_mujer_loca.pdf

"Pobrema, por ejemplo, jamás había sido escrita ni pronunciada, no estaba en ningún libro ni en ningún periódico, no formaba parte de ninguna canción, de ningún verso, ni de manual alguno de instrucciones.
Nadie la añadiría a la lista de la compra. Pobrema estaba excluida del mundo de las palabras, que no toleraban su presencia. Si se acercaba a un libro le cerraban el paso antes de que cruzara la cubierta; si a un diálogo, era re­ chazada por los que participaban en él; si a un taller de etiquetas o rótulos, terminaba en el cubo de la basura, junto a los desperdicios de la jornada. Inhábil para per­tenecer a nada o a nadie, se ocultaba durante el día y por la noche salía a respirar, pegándose, como los insectos nocturnos, a las ventanas en las que había luz. Si descu­bría a alguien escribiendo o hablando al otro lado, inten­taba llamar discretamente su atención con la esperanza de que solicitara sus servicios. Lejos de eso, la gente co­rría las cortinas o bajaba las persianas como quien vuel­ve la vista frente a un espectáculo desagradable".



domingo, 29 de junio de 2014

POEMA DE ALLEN GINSBERG

POEMA 


con tus ojos de derrame
con tus ojos sola
con tus ojos
con tus ojos
con tu Muerte llena de Flores
Allen Ginsberg


Irwin Allen Ginsberg (Newark, 3 de junio de 1926 - New York, 5 de abril de 1997) fue un poeta y una de las figuras más destacadas de la Generación Beat en la década de 1950. Se opuso enérgicamente al militarismo, materialismo económico y la represión sexual. Ginsberg es mejor conocido por su poema épico Aullido, en el que denunció lo que consideraba las fuerzas destructivas del capitalismo y de la conformidad de los Estados Unidos.
Ginsberg era un budista practicante que estudió ampliamente disciplinas religiosas orientales. Vivía de una manera modesta, comprando su ropa en tiendas de segunda mano y residiendo en apartamentos en East Village. Uno de sus maestros más influyentes fue el budista tibetano, el venerable Chögyam Trungpa, fundador del Naropa Institute, ahora Naropa University at Boulder, Colorado. A instancias de Trungpa, Ginsberg y la poeta Anne Waldmancomenzaron 'The Jack Kerouac School of Disembodied Poetics' en 1974.
Ginsberg participó en las décadas de protesta política no violenta contra todo, desde la guerra de Vietnam a la guerra contra las drogas. Su poema "September on Jessore Road", llamando la atención sobre la difícil situación de los refugiados de Bangladesh, es un ejemplo de lo que la crítica literaria Helen Vendler describió como incansable la persistencia de Ginsberg en la protesta contra la "política imperial, y la persecución de los sin poder."
Su colección The Fall of America ganó el U.S. National Book Award for Poetry en 1974. En 1979 recibió la medalla de oro del 'National Arts Club' y fue admitido en la 'American Academy and Institute of Arts and Letters'. Ginsberg fue finalista del Premio Pulitzer en 1995 por su libro 'Cosmopolitan Greetings: Poems 1986–1992'.

jueves, 19 de junio de 2014

LIBRO: EL ENREDO DE LA BOLSA O LA VIDA (Eduardo Mendoza)

El último libro que ha caído en mis manos es el libro: "El enredo de la bolsa o la vida" de Eduardo Mendoza.
Aún no lo he leído. Confío es que esté genial. Eduardo Mendoza es un magnífico escritor.
El resumen del libro: El anónimo detective de El misterio de la cripta embrujada, El laberinto de las aceitunas y La aventura del tocador de señoras regresa a la acción en tiempos de crisis. Contra su voluntad, es decir, movido por la amistad y sin un euro en el bolsillo, vuelve a ejercer de insospechado sabueso en la Barcelona de hoy en una car rera contrarreloj por desarticular una acción terrorista antes de que intervengan los servicios de seguridad del Estado.Años después de dejar el sanatorio mental donde compartieron celda, Rómulo el Guapo le propone un golpe a nuestro protagonista. Su negativa y la misteriosa desaparición de Rómulo serán el arranque de un enredo para resolver un caso de repercusiones internacionales con la ayuda de un infalible equipo: la adolescente Quesito, el timador profesional Pollo Morgan, el africano albino Kiwijuli Kakawa, conocido como el Juli, la Moski, acordeonista callejera, el repartidor de pizza Manhelik y el señor Armengol, regente del restaurante Se vende perro.Eduardo Mendoza regresa con una sátira genial, como las que sólo él sabe hacer.En ella la fábula crea su propia verosimilitud, que es, paródicamente, la del género policial, y la de la farsa convertida en apólogo moral. No se puede contar el libro sin una sonrisa; pero es imposible leerlo sin carcajadas, y sin comprender que en la Europa en quiebra técnica que habitamos no basta con el humor dinamitero e inventivo: es preciso, además, el don de la lucidez.



lunes, 19 de mayo de 2014

POEMA DE ÁLVARO MUTIS

TEXTO DE ÁLVARO MUTIS

¡Miren ustedes cómo es de admirar la situación privilegiada de esta gran casa de enfermos!
¡Observen el dombo de los altos árboles cuyas oscuras hojas, siempre húmedas, protegidas por un halo de plateada pelusa, dan sombra a las avenidas por donde se pasean los dolientes!
¡Escuchen el amortiguado paso de los ruidos lejanos, que dicen de la presencia de un mundo que viaja ordenadamente al desastre de los años, al olvido, al asombro desnudo del tiempo!
¡Abran bien los ojos y miren cómo la pulida uña del síntoma marca a cada uno con su signo de especial desesperanza!;
sin herirlo casi, sin perturbarlo, sin moverlo de su doméstica órbita de recuerdos y penas y seres queridos, 
para él tan lejanos ya y tan extranjeros en su territorio de duelo.
¡Entren todos a vestir el ojoso manto de la fiebre y conocer el temblor seráfico de la anemia
o la transparencia cerosa del cáncer que guarda su materia muchas noches,
hasta desparramarse en la blanca mesa iluminada por un alto sol voltaico que zumba dulcemente!
¡Adelante señores!
Aquí terminan los deseos imposibles:
el amor por la hermana,
los senos de la monja,
los juegos en los sótanos,
la soledad de las construcciones,
las piernas de las comulgantes,
todo termina aquí, señores.
¡Entren, entren!
Obedientes a la pestilencia que consuela y da olvido, que purifica y concede la gracia.
¡Adelante!
Prueben
la manzana podrida del cloroformo,
el blando paso del éter,
la montera niquelada que ciñe la faz de los moribundos,
la ola granulada de los febrífugos,
la engañosa delicia vegetal de los jarabes,
la sólida lanceta que libera el último coágulo, negro y ya poblado por los primeros signos de la transformación.
¡Admiren la terraza donde ventilan algunos sus males
como banderas en rehén!
¡Vengan todos
feligreses de las más altas dolencias!
¡Vengan a hacer el noviciado de la muerte, tan útil a muchos, tan sabio en dones que infestan la tierra y la preparan!
Álvaro Mutis
(en Reseña de los Hospitales de Ultramar)

martes, 29 de abril de 2014

ENCUENTRO DE POETAS EN ÚBEDA

Adjunto la información del I encuentro de poetas que se celebrará en Úbeda los días 6,7 y 8 dejunio.

En breve, más información.

sábado, 26 de abril de 2014

"EL CHICO SOBRE LA CAJA DE MADERA" Y "LA RIDÍCULA IDEA DE NO VOLVER A VERTE"

Hola a tod@s:
Os recomiendo los libros: "El chico sobre la caja de madera" y "La ridícula idea de no volver a verte".


  Narra la historia de Marie Curie basada en su diario y mezclada con la vida diaria y cotidiana de la autora tras quedarse viuda.

La conmovedora historia de unos de los superviviente de la Lista de Schindler. Su autor murió el año pasado. Empecé la novela hace unos días y me cautivó. Es fantástica. 



EN CONSTRUCCIÓN

Después de meses sin poder trabajar en el blog, vuelvo con imagen renovada y contenidos interesantes. ☺❤❤